Не верю сладким предсказаниям гадалок,
Не соглашаюсь с приговорами врачей,
Я не настолько глуп и не настолько жалок,
Чтоб жертвой стать для беззаконных палачей.
Я в своей комнате, не наблюдая время,
Пишу стихи и пью ночной холодный чай,
И не касаюсь заоконной всякой хрени,
Живя один без опасений одичать.
Не жду гостей, не разсылаю приглашений,
На двери надпись "неприёмный день",
Мне наплевать на кучу кораблекрушений
И на упавшую от привиденья тень.
В просторных залах во дворце моего мозга
Ни бальных танцев, ни придворной суеты,
Лишь несколько картин Иеронима Босха
И чистый холст для написания мечты.
И долгий, долгий, безконечно долгий свиток,
Изписанный на самом древнем языке,
Читает ангел мой, как старый пережиток,
Держа менору в нестареющей руке.
Как-будто снова от начала, от истока,
От дня шестого и до нынешнего дня
Идёт по Саду без греха и без порока
Живой Адам мимо заблудшего меня.
И тёплый ветер согревает мою душу,
И где-то втайне я завидую ему,
И шёпотом клянусь, что не нарушу
Закон, открытый моему уму.
Секунды жадно наступают на мгновенья
И время учится повелевать судьбой,
И я смиряюсь в ожиданьи откровенья,
Легко прощаясь с неразтраченным собой.
И так безстрашно, по таинственной подсказке,
Или иду, или плыву, или лечу -
Навстечу Кем-то недосказанной мне сказке,
Не сознавая, что я этого хочу...