Людмиле
О, милая, твоих очей отрадней
Нет более мне в мире ничего.
И слаще ягод зрелых кисти виноградной
Мне пенье голоса родного твоего.
Твоей мятущейся душе, как птице в клетке,
Отрадою порывистый полёт.
И вольный склад речей-(так говорили предки)
С созвучьем редкостным вкушаю аки мёд.