Весна проклюнулась, как птенчик из яйца,
и захрустели зимние скорлупки
под каблуками – это у крыльца
большая лужа затянулась хрупким
ледком прозрачным. Он как гром гремит,
как будто бьют в литавры, барабаны,
колокола; смири шаги на миг –
услышишь птиц, запевших утром рано
так ясно, так невинно, высоко
и удивительно обыкновенно.
В часах небесных золотым песком
стекает время медленно и верно.
Синь влажная как в озере вода,
как взгляд спросонья малыша грудного.
И мысль мелькнёт – да были ль холода?
Не может быть, чтобы вернулись снова...