Ах, почему я не писатель?
Любой поход к бля..м дает
Так много поводов узнать их –
Тех судеб сломанный полет
Их непонятные манеры
Их ломаный нерусский речь
Ах если б с ловкостью пантеры
Я мог бы в памяти сберечь
Перенести чтоб на бумагу
Тех жизней спутанный узор
Причудливую жизни сагу
Я б утащил как будто вор
А дома вылил б сразу в прозу
В роман ну или хоть рассказ
В нем сочленил бы секса позу
С усмешкой ироничных глаз
С воспоминанием сумбурным
В однушке с сломано водой
Киргизка с телом столь фактурным
Московской мерзнущей зимой
КАК оказалось тут случайно
КАК жизни вихрь закрутил
Ее как щепку силой тайной
И с правильного сбил пути
И вот со мной лежит не скромно
НО это только лишь час
А сколько их? Да и не вспомнить
Вот правда жизни без прикрас
Хоть не писатель я нисколько
Талант мой близится к нулям
Продолжу все равно тихонько
Ходить в вечерний час к бля..м