Молчание мучит. Друг мой, загрустил,
что март опять с зимою крутят шашни?
Не обращай вниманья, зимний стиль
нам всем к лицу. Открою свой загашник
воспоминаний: дом, огонь в печи,
на улице метели баламутят,
уже почти готовы калачи,
томятся щи. Я тоже. По кому? Тот,
кого так ждут, не любит кислых щей,
а дурочка, заботясь о фигуре,
не ест мучного в принципе вообще,
колдуя у плиты – привычка дурья.
Уйти бы в поэтический запой,
запутаться среди словесных кружев.
И год, и дом давным-давно другой,
а стих опять никчёмен и натужен.
Как этот снег – смещение вешних вех,
каприз природы, возведённый в степень.
Не веришь, выйди и взгляни наверх –
не снег летит, а пепел, пепел, пепел...