«Вы не подскажете, как нам пройти к весне?»
Выцвели складки старых потёртых карт.
С сопок сползает в лужи февральский снег.
Ржавый скрипучий тумблер включает март.
Это – моя весна, и твоя весна.
Я понимаю просто: болит — не трожь.
Окна помоем, в кладовке возьмём семена.
Солнце пригреет – пойдём и посеем рожь.