Лунный свет перебирает, словно струны,
каждую волну на разный лад.
Ночью южной, ночью полнолунной
песня чуть нежней, влажнее взгляд.
Каждый южному томлению покорный,
перекличке звёзд, горячке слов.
Воздух неземной, непостижимо горный,
наполняет душу до краёв.
И как может, медлит жизнь на склоне,
перед сном перебирая все слова
оправданий, в утренней истоме
забывая, в чём права и не права;
и мертвеет, истлевая без агоний,
всё, что вспомнилось и ожило едва,
терпкой пылью рассыпаясь, как в ладони
высохшая южная трава.