Моя отрада авторучка и бумага.
И ночь безлунная, увы, без сна,
И до рассвета всего полшага,
А за окном гуляет ранняя весна.
Бумага стерпит бурное желанье.
И страсти неуёмный зной.
Раскаянья, тревоги, оправданья,
Но не вернёт душе моей покой.
Окутала виски зима с годами.
И прошептала, нечего тужить.
Наполнен ты ещё мечтами.
И в тень ещё не время уходить.
И вот сижу, пишу свои стихи,
А вдруг кому – то пригодятся.
Простят мои ошибки и грехи.
Не нужным, не хочу остаться.
Писал и буду искренно писать
И пусть волнует ранняя весна.
Да, нелегко романтиков понять.
Мы рока чашу пьём свою до дна.