О, нет, мой друг, сие - не пустяки,
сонет написан до тринадцатой строки,
но вот она никак не удаётся,
моя душа встревожена зело,
то не луна, то чёрт в окно смеётся,
и вновь грозит мне пальчиком в стекло,
и тишина, но столько натекло
сомнений в душу, что уже не в силах
я в час ночной избавиться от них,
хотел я воспевать красавиц милых,
прости, господь, мне этот грешный стих,
хоть не написал он, но согрешил я,
сижу в плену у сумерек постылых...