Летящий сквозь тьму мяч голубого цвета,
Брошенный богом в его озорной игре.
О милый Кришна, держащий в руках планету,
Твой взгляд это солнце, способный нас всех согреть.
Спасибо, что ты хранишь мир, защищаешь, любишь.
Спасибо тебе, что ты дал нам уют и свет.
Но почему ты однажды на всех погубишь?
И почему мы не верим, что смерти нет?
Всюду иллюзия. Трупное разложенье.
Люди болеют, их забирает смерть.
О милый Кришна, что же за униженье,
Вновь вовлекаться в чертову круговерть?
Как сохранить достоинство им, упавшим,
В объятиях боли, смерти и тишины!
А те, кто любил их, снова средь проигравших,
Или средь тех, кто уже не придет с войны.
Летящий сквозь тьму мячик, брошенный рукой Бога,
Куда ты летишь, нам неведом твой вечный путь.
Мы родились, чтоб топтаться вновь у порога,
Который вовек не сможем перешагнуть.