В той стороне, где ближе небо
И синь бескрайняя струится,
Обилие будущего хлеба,
Переливаясь, колосится,
Зовут тенистые тропы
Испить живой воды в низинке,
Где родничок пробил ходы,
И из руки пьешь, по – старинке,
Такой волнующий хрусталь,
Что сердце звоном отдается…
И остро чувствуешь, как жаль –
Бывать здесь редко удается.