Я стыжусь написанного,ей-богу.
То ли почерк коряв, то ли строки вкривь.
Как начнёшь греховодничать, тут же сбоку
на поля вылезает не шрифт, а лиф.
Второпях запинаясь, живёшь как вторишь
самому себе, и когда в часах
друг на друга цифры с горы и в гору
натыкаются, констатируй: рак.
Где разрыва ждал, там конец завода.
Всего времени стоит единый миг.
И на чистую вилами - тире - воду,
потому что не быть никак во-вторых.
Тут уже не важно, как ставишь букву.
По делам кессонным успеть дано
может "сос", а может, "спасайся" в руку
передать, зане во сне заодно.
За окном треть цербера в голос лает
и апрель - как хартия вольностей.
От зовущей к себе с дивана "зая"
волком смотришь в лесоповал словарей.
Так, пусть сухо сказано, ценят воздух,
что и пыли спуску не даст жерло
и строка сама распрямляет хвостик,
как подобранный элемент НЛО.
2015