Я открываю для себя,
Его портретные страницы...
Как можно было разлюбя,
Идти на смерть под свист
синицы...
Как можно было допустить,
Чтобы полет её прервался,
Он мог стихами отгрустить
И незаметным оставаться....
Как та пичуга средь листвы,
Забиться в заросли поглубже,
Пустым глядеть из пустоты,
Стихи читать на тон поглуше...
Но отметая, ход муштры,
Противоречащий дыханью,
Взгляд не касаясь мишуры,
Ложится светом на сознанье...
Он растекается- течёт,
Как если б реки все разлились,
И мысль как раньше не гнетёт,
Свои примеривая крылья...
Их невозможно укратить,
Они раскрывшись для подъёма,
Хотят стремленьем к Солнцу жить,
Счастьем не долгого полёта !
И если суждено сгореть,
Пусть Сердце с ними почернеет,
Так лучше чёрным цветом цвесть,
Чем ждать, что крылья онемеют...!
.