Ей снова снится крутолобый зверь,
Клыкастый волк, идущий тихо рядом...
Как будто полночь открывает дверь
В мир полный лета, чуда, звездопада...
И вой, несущийся к Луне как песнь любви,
Наполнен силой вечности и страсти...
Цвет папоротника, клятвы на крови
Под рык, что рвётся из открытой пасти
Чащобы, по которой тот пройдёт,
Кто волчьих троп и смерти не боится...
Ей снится этот сон за годом год,
Она запоминает всё, что снится:
И плотность шерсти, и янтарность глаз,
И запах леса - острый, травянистый,
И мягкость мха... И каждый, каждый раз
Сон ярче, чётче... И всё дольше длится
Дорога через лес ночной к горе,
Где ждёт её прихода волчья стая:
Зрачки сверкают, шкуры в серебре...
И тьма её в волчицу превращает.
.................................
Проснувшись утром, оставляет след
На плиточном полу... земля и травы...
Ей в этом мире только тридцать лет
И триста в том, где только волки правы...