Повсюду слышен гул нестройных голосов,
Смешались песнь и брань, побои, поцелуи,
Куда ни взглянь — с ланит, с чела, с ресниц, усов
Сбегают жирные и масляные струи.
Повсюду царствуют торжественно блины,
И даже солнышко с небесной вышины
Глядит, как будто блин, помазанный икрою.
Елейной, масляной, — я этого не скрою, —
Предстала муза мне; в руке её ухват,
И говорит она: сейчас тебе настрою
Я лиру звонкую на масленичный лад...
В тебе поэзия, мой милый, не угасла?
Воспой же блинное струящееся масло:
Не для того ль оно течёт везде рекой,
Чтоб для ушей смягчить скрип оси мировой,
В веках не смазанной? Мой друг, не для того ли
Вдоль по лицу земли сочится тот елей,
Чтобы у жгучих ран унять мученье боли
И умастить главу под бременем скорбей?
Нет, муза милая! Везде кропя елеем,
Ни ран мы собственных, ни ближних не жалеем,
Но, по преданию, позволила и власть
И объедаться нам, и веселиться всласть,
И в масле тонут все — и мудрый, и бездельник,
Покамест не придёт к нам чистый понедельник...
12.03.2024 г