Тает мартовский снег, превращаясь в дожди...
Толкотня в привокзальном буфете...
На торжественных фресках линяют вожди:
Скоро новые будут, не эти...
А, пока что, дымок сквозь усы пропустив.
В белом кителе, смотрит прищурясь ,
Тот, которому верили... Просто простив
За Победу любые причуды...
Суетится у стоек за пивом народ,
Дует с кружек ненужную пену.. .
Вскоре кто-то другие портреты прибьёт
На, пока что, свободные стены...