пыхтит фитиль и, видимо, не зря,
ползет мороз в невидимые щели.
не март, а что-то вроде мартобря-
куражится в погодной карусели.
что чай с травой, что редкостный коньяк-
душа не отогреется никак,
надломленной еще в двадцатом веке.
ты жжешь свои стихи, пакуя хлам,
да что там, брось - воздастся по делам,
и может человечье в человеке
забрезжит в бестолковой суете
страстей и судеб. верится едва ли..
в сквозной эпохе мы уже не те,
и век нелеп, и снова по спирали..
январь всегда идет за декабрем,
да что там, - так же день идет за днем,
всё реже в такт изношенного сердца.
напрасно потерявшим - обрести,
и рифмы умещаются в горсти,
а мне бы... только чуточку согреться....