Тянутся улицы, улицы, огражденья,
с толку сбивают надписи, указатели,
без удивленья отметил, что у тела нет тени,
всё знакомо, но всё не там и не кстати.
Нет никакого, тем боле важного, дела,
к старости выветрился, обезлюдел.
Нарушать границы, переступать пределы,
разве под силу этой сквозистой груде?
И знаю, что есть дом на окраине города,
с зелёным крыльцом и кирпичной трубой,
там во дворе колодец и дерево гордое,
там совпадаю я с настоящим собой,
Но не успеваю туда дойти, пока ещё длится
сновидение, не успеваю прочесть
примечание к строке, перевернуть страницу,
(сон обрывается в явь, а искусство тянется
к подлинной жизни, которая где-то есть.