Средь шумного бала,
Сверкающих лиц...
Всегда одинокий
У желтых страниц...
Простывший , худой
Человек Ноября.
Идущий к аптеке,
Под свет фонаря,
Осипшее горло,
Болтается шарф...
Ему всёравно,
Что вращается Шар...
Забытый любовью,
Болезненный быт
И в нём Он вне бала
Строкою избит...