Солнца рассвет растворится в бокале,
Дивные ноты играют в рояле.
Где-то на краешке старенькой крыши
Мартовский кот создаёт свои вирши.
Пишет комично, пишет трагично.
Пишет душевно, весьма феерично!
Замер весь мир от сердечной печали,
Даже вороны стихи не ругали.
Только бабуля в окошко смотрела,
Сухонькой ручкой поэту грозила:
«Ах ты, проказник, ах, прохиндей!
Спать мне мешаешь, отменный злодей!»
Сложно понять старой грымзе поэта
В час, когда воздух искрит от рассвета,
И от капельно-весенней водицы
Хочется ввысь, как обычные птицы.
Строчка сплетается, с ветром несется,
Песня по-мартовски в воздухе льется.
И в предрассветном сиянье комет
Хищной шатенки мелькнет силуэт.