Я вновь прихожу и гляжу на порт,
внутри меня замерзает море.
Не то чтобы прямо какое горе,
но внутренний берег весьма нетвёрд.
Он чайкой кричит, он бросает снег,
он тянется тонкой ледовой кромкой.
Я снова спасаюсь стихом и съёмкой
и мысленно жду, что умру в четверг.
Царапают краны поддон небес —
из них просыпается белой крошкой.
Я думаю: «Что же во мне хорошего?»
и «Как я вообще оказался здесь?»
Я думаю: «Что я вообще могу?»
Мне чайка кричит, я ответ не слышу.
Я еле дышу и почти не вижу.
Но ей отвечаю, что жив. Я лгу.
Пора уходить и не лгать себе.
Вернуться б ещё. Но замёрзли плечи,
А кроме себя бросить в море нечего.
Мне чайка кричит о моей судьбе.