Живу, не замечая мелочей,
полутона проскальзывая взглядом.
Все говорят, что так оно и надо.
Но это... как сочельник без свечей.
А красота сокрыта между строк,
Как тайный смысл в языческом узоре,
как пауза в душевном разговоре,
которую услышать ты не смог,
как падает на землю тишина
снежинками ночного снегопада,
как горький дым походного костра
вплетается в мелодию рассказа,
как утро окунается в туман,
блуждая между сном и зыбкой явью,
как в полдень на лугу по разнотравью
гуляет ветер беззаботно пьян...
Как из всего объёма дней, ночей
Впитать щемящую бесценность мелочей?