Февраль отплакал. Март ведёт весну,
как жеребёнка мать приводит в стойло.
Я вижу сон. Я подхожу ко сну,
коснувшись мягкой гривы. Твёрдый войлок
дневных проблем нежнее с каждым сном.
И вот уже я, нежностью окутан,
лечу в огонь зари. А утро-сноб,
подсовывает сладкую цикуту
и дарит день, воскресший из огня.
Тот день, что невозможен без меня.
Тот март, который вынянчил весну.
Как я его теперь перелистну?
10.04.24.