Под синью прохладных небес
Разносится птичье, прощальное…
Деревья, с листвою и без,
Качают ветвями печальные.
А ветер, смирив свою прыть,
Нырнул под шуршащие простыни…
Мне хочется плакать и пить
Коньяк настоявшейся осени.
10.03. 2024