Этот дом, этот мир /возвратиться-пропасть/-
детство, юность, стрижи под черепичною крышей,
каждый день поднимал нас всё выше и выше,
нам обыденность не мешала вместе с ними летать...
Но сейчас город детства пропал-
не мечтвется в нём и не спится,
только звонко падают мёртвые листья,
словно он смертельно от жизни устал.
Дом, то ли согнулся, толь в землю врос-
этот, гордый когда-то, любимый красавец,
перед десятиэтажными монстрами не равноправен,
но вряд ли также нежно и верно любим, как наш тот.
Всё в этом городе формально и чуждо,
нет стариков на скамейках и ребятни во дворах...
Приезжают гостарбайтеры на ночь чтоб переспать,
и тогда, свет, зажжённый в монстрах-домах просто чудо.
Растворились мечты, память грустно зовёт,
но разве верность в том виновата,
что жизнь, так нещадно всё перелопатив,
потеряла душевность и стрижей не провожают в полёт.