Мне осталось на любовь… Жизни треть… А может, менее.
Я выщипываю бровь.., подвожу её с умением
грифельным карандашом с мягким стержнем терракотовым.
Как, должно быть, хорошо в стильном тренче шевиотовом
греться на твоей груди, слушая сердцебиение!..
Уходя – не уходи… В эту зиму беззаботную
всё у нас игра-игра: в недомолвки.., перегдядки…
Всё намёки: мол, пора жечь забытые тетрадки,
антресоли разгребать с кипами макулатуры…
Кто, ответь, сие назвать «перлами литературы»
вдруг решиться не шутя?! Видимо, чумной биограф.
Впрочем, я совсем дитя… Жду, когда дадут автограф…
Я ещё могу любить. И люблю. А как иначе?..
А ещё могу забыть. Забывая, – пусто плачу,
ни слезы не проронив из сухих очей зелёных.
Знаешь.., будь хотя бы жив, – самый дивный из влюблённых!
Фото автора
___________________
10. 03. 24