Ни дым войны, ни мира пепелище
Не отразят художник и поэт.
А в поле ветер воет всё и свищет
Уж не один десяток - сотню лет.
Прошли века, земля чёрнее ночи.
Одни кресты и зданий черепа.
Но лишь слова на стенах "Авва! Отче!..."
И к ним одна протоптана тропа.
А вдоль тропы всё кости, всё лохмотья
Истлевших тел и обгоревших душ.
Остались здесь агафьи да авдотьи
И вечно повторяющийся туш.
А воины где? Их нет. Они на небе.
Душа на небе. Трупы на земле.
Кружит над полем вечно белый лебедь.
Мы под землёй. Темно. Зато в тепле.
Но иногда, в минуты передышки,
Когда никто не хочет воевать,
Мы гасим свечи, закрываем книжки,
Уходим к морю воздухом дышать.
А возле моря полчаса покоя,
Потом минута мёртвой тишины...
Потом сирена, словно волком взвоет.
Нет не хотели русские войны.