а то, что время лечит — наглое враньё,
и то, что всё проходит — сказки в уши.
мне б выпасть снегом в городе твоем,
чтоб ты подумал обо мне,
вдруг улыбнувшись.
все сводится к данности: я не могу о тебе не думать,
я хочу ощущать, как от твоих касаний километрами бегут мурашки,
подышать твоим запахом вперемешку с парфюмом,
у самого воротника рубашки.
знаешь, бывает такое счастье, о котором вслух не говорят,
вот оно: ты шутишь, а я хохочу невпопад.
— чего тебе хочется?
— стоять посреди января,
ловить снежинки
и на себе твой до боли любимый взгляд.
воздуха в лёгких вскипает, когда ты берёшь мою руку в свои ладони,
и что-то предательски жжёт в груди,
ты обнимаешь и рушатся все мои бастионы,
но честно говоря,
с тобой мне и не хотелось их возводить.
мне идти бы с тобой,
держа за руку,
в глаза вглядываясь чуть упрямо,
говорить бы с тобой, а о чём? (да не так уж важно о чём).
всё, что люди всю жизнь ищут в книгах, искусстве, вине и храмах,
я нашла, уткнувшись носом в твоё плечо.