Мы устали от здравого смысла,
но нам не с кем сойти с ума.
Мир земной – это числа к числам,
вычислений-решений тьма.
Так мы сами себе не рады.
Если честно, и радость – ложь.
Будет самой большой наградой,
если Ты нас, слепых, найдёшь
в дикой полночи междометий.
Боль восторга – святая боль.
И рождаются с визгом дети
злой насмешкою над Тобой –
за любовь по слогам, на вычет.
Ада раем – надежды дня.
Быт условностей, быт кавычек.
Неродные, все – в смерть – родня.
Поминай нас, как звали, возле
родникового жаль-ручья.
Больно падать с небес да оземь,
если даже земля ничья.