На этой площади за мной охотятся
Твои машины.
Несутся резво, и приближаются,
Мурлыча плоско.
И по хребтине, минуя ребра, вползают шины,
Не отпечатываясь, долго
Текут по плоти...
На эти улицах меня преследуют
Твои машины.
Урчат их рыла, ревут утробно и незлобиво
И, молчаливые, идут мужчины
И как нарывы
На теле города – останки зданий
И улиц жилы – везде надорваны
И грязь сочится
Неторопливо
Иду, в спокойствие
Укрыта наглухо, румяный робот
В слова как в кости –
«Любовь» ли, «Яблоко»,
«Объятье», «Робость».
Машины живы.
Их лица в сумерках устало-горьки
Какая лживость!
Во мне, неумершей, остался город
Чужой, опаловый,
В глазах опавших стоит отравой
Кого оплакивать?
У лжи оспаривать - какое право?!..
Я в этом городе
Случайно брошенный
Осколок лета.
Стою без голоса
Судьей непрошеным
У минарета.
И запрокидываю
Прощально голову
Под самый купол.
Он, опрокидываясь,
Струится в горло мне
Победным кубком