/Историческая зарисовка/
Разве мог я поверить когда-то,
пропивая в таверне гроши,
что в потёртые складки бушлата
буду прятать остатки души.
А в лачуге моей, у окошка,
даже в снах не похожей на дом,
будет нежиться чёрная кошка,
загулявшая с рыжим котом.
Нам уже не дождаться Мессии.
На долги, на года наплевать.
О тебе, о судьбе, о России,
больше нет моих сил горевать.
Содержанки Надежда и Вера
не берутся развеять тоску.
А холодную сталь револьвера
так и тянет прижаться к виску.