Мы бываем подчас глухИ,
Увлечённые мишурой,
А нам муза поёт стихи,
Перешёптываясь с душой...
Но мы гоним её - глупцы :
"Погоди чуток. Не сейчас...
Недосуг твои бубенцы...
Может быть, в следующий раз..."
Мы охотимся за мечтой,
Продиктованной кем-то там...
Забывая про путь свой,
Набираем в себя хлам...
Нам бы шёпот понять муз,
Пробуждающих ото сна,
Но привычен чужой груз
Да страшит умы новизна...