обещал не писать тебе, знаю, моя хорошая,
но тоска пробирает нутро на склоне дня,
кто-то другой тебе мог предложить большее,
но ты каждый раз выбирала меня.
ты врывалась в любой серый день внезапно и беспардонно,
выбрасывала мои сигареты, жизнь переворачивая вверх дном,
накрывала мою руку своей маленькой ладонью,
и я понимал, что значит «обрести в человеке дом».
моя хорошая, ты умеешь чувствовать жизнь так тонко,
я был попросту горд, или вовсе слеп,
ты смотрела на мир глазами восторженного ребёнка,
а я то и дело твердил тебе: «повзрослей».
я не знал: у прощения есть предел,
возвращается бумерангом боль,
я тебе ее причинял, к твоим чувствам бывал небрежен.
я не знал, как тебя приручить,
какой к твоему сердцу найти пароль,
а тебе нужна была лишь забота с щепоткой нежности.
я не в курсе твоего адреса,
кто с твоего лица убирает прядь,
и небо теперь не россыпь звёзд,
а нависший кривой дуршлаг,
ты была той, которую нельзя было терять,
жаль, что я это понял,
лишь когда ты ушла.