Гидрометцентр, капает дождь местами,
Мир без акцентов, красок, полутонов.
То, что цвело спрятано под снегами,
То, что цело разбито на сотни кусков,
Острых осколков. На полосе движенья
Встретится редкий недоопавший лист.
Всё, что вокруг оставил мне во владение
Старый мой я, чокнутый морфинист.
Требовал, помню, событий, за дозой дозу,
Ярких цветов, щебета певчих птиц.
Это не стих, просто красивый лозунг.
Это не жизнь, а затянувшийся блиц.
Это не дни, просто карты колоды,
Это не кожа, даже не чешуя,
Замер оркестр в ожиданьи финальной коды.
Это не я, это опять не я.