Мои слова, мои аккорды, они звучат в твоей душе.
Потерянные песенники, ноты,
Мне всё не важно, я уже ничей.
Моё искусство — это пепел,
Что я на ветер развивал.
Я для тебя писал сонеты, стихотворенья напевал.
Как после нашей первой встречи, я помню,
Всё тебе сказал…
От моих слов краснели щёки эти,
Которые я нежно целовал.
В моих стихах нет больше рифмы,
Ведь для кого мне их писать?
Устала ты искать всё те же титры,
Где наши имена забыли указать.
И в каждом месте, в тихой тишине реки,
Я вспоминаю её лаковые взгляды.
Она мне пишет, говорит «постой»,
А я всё так же далеко от этой дамы.
Моя рука дрожит, ведь всё моё вниманье...
Оно пропало в мутной тишине ночи.
Нет разговоров, нет моих мечтаний,
Что каждый день тебе я говорил.
В каждой строке, в отрывке из письма, наполненного счастьем…
Я пропадал, терял себя, и таял как во сне.
Была лишь только нежность, взгляды, подлинное счастье.
Его любили мы, как сладкий дым во тьме.
Ты вспоминаешь те порывы страсти,
Когда от возбужденья догорали мы.
Ты целовала мне нежно, так опасно.
Тогда мы были счастливы, увы.
Твой голос, нежный и охрипший,
Всегда на ушко мне слова шептал.
Какой я чувственный и офигевший,
Что не было такого парня у тебя.
Но правда в том, что я люблю,
Тебя без этого, миледи.
Без секса по ночам и до утра.
А я люблю тебя за то, что есть на свете.
Что есть на свете девушка такая,
Которая смогла меня за всё простить.
А я, опять сижу, смеюсь и вспоминаю,
То «раньше», когда так тебя любил