(самоирония)
Смотрю на этого идиота...
Откуда страсть?
Хочу все время ему чего-то
в карман накласть (!).
Он самобытен,
отточен голос,
имеет стиль.
Но так и хочется сдернуть волос
и бросить в пыль.
Он – зрелый автор,
а я, как доктор, давай лечить:
как видеть небо, как нюхать звезды
и как дрочить.
Вы не подумайте, добры люди,
что тут дыбы.
Но он поэзию же не любит,
как
на-
до
бы!
А я в поэзии: пояс самбо,
гусар, эстет.
Ему на это ваще до лампы,
а мне вот – нет!
Я просто думаю, есть тут темка...
Да не, не то.
Возможно, он обладает чем-то,
в чем я – никто?
Я не ревную же, право слово,
но эта спесь...
В нем, вроде, нет ничего такого.
Но что-то есть.