"Пройдут голубые года",-
Писал бесподобный Есенин,
Безумно любимый тогда,
В эпоху надежды весенней.
Звал чудный, возвышенный Блок
К "весне без конца и без края"...
Убогий мой, блеющий слог
В тетрадке хирел, умирая.
В краю, где нетающий снег,
На тесных задворках эпохи,
Читался "серебряный век"
Светло, безоглядно, на вздохе.
Пробитую в юности брешь
Латали то Блок, то Есенин.
Эпоха весенних надежд
Эпохой сплошных потрясений
Сменилась. Мне только одно
Осталось: на скользкую деку
Взобраться- и рухнуть на дно
В обнимку с серебряным веком.