Занавеска перестала биться
крыльями в распахнутом окне.
Думаешь, я раненая птица,
всё страдаю по былой весне?
Унеслась куда она, шальная,
проливая терпкое вино?
Я её почти не вспоминаю,
сердце твердокаменно давно.
Для меня теперь одно и то же—
"день сурка" и беспросветный быт.
Я весну на ноль всё время множу—
пусть нутро не плачет, не болит.
Сломан ямб и романтичный дактиль
облетел с черёмух белый цвет.
Я весны сторонний наблюдатель,
и меня как будто бы в ней нет.
Занавеска затрепещет птицей,
нахлестав пощёчины окну.
Думаешь, получится влюбиться
в нашу прошлогоднюю весну?