Свет, Николаевна. Она
Сгорала, мучаясь, больна,
Но на друзей и на подруг
Струился ясный свет вокруг.
А мастер света был артист
И прирождённый эгоист.
Он нёс мучительную весть –
Обиду, злобу, гнев и месть.
Хранил в душе он дневники,
В которых жили должники.
В них ни подруги, ни жены,
И только все ему должны.
Из ярких черт его лица
Была лишь маска мертвеца,
И что могилы тяжелей, –
Взгляд молча просит: «Пожалей».
Он угнетающе смердит –
Тоскует, ропщет и нудит,
Быстрей желает умереть,
Несёт в себе и дарит смерть.
Боюсь, что как-то там потом
Я умирающим скотом
Валяться стану не в чести,
Молиться Богу: «Отпусти».
Я вспоминаю мать мою.
Тепло с ней было, как в раю.
Она жила, и сотню лет
Дарила только жизнь и свет.