Ты не напишешь. Я тоже не напишу.
Наше «вдвоем» превращается в белый шум.
Если быть честным (о том же тебя прошу) -
Мне не хочется этого ощущать.
Ты появляешься в городе - валится все из рук.
Говорят, что ты светишься, играя в свою игру.
Я и сам это вижу и больше не наберу.
Иногда мне мало воздуха, чтоб дышать.
Иногда я ликую, ведь я тоже своим путем.
Иногда понимаю - друг друга не обретем.
И, наверное, трещины есть везде или есть во всем -
Ведь туда через что-то должен струиться свет?
Но быть треснутым - это такая себе игра.
Иногда по утрам по будильнику шепчешь себе «пора»,
А не чувствуешь твои руки, что легче кисти/пера.
Ты была одной из желанных моих побед.
Но не вышло, как водится, сбилось и не срослось.
Мы теперь боевые солдаты - не вместе, врозь.
И к друг другу то ли любовь, то ли память, а то ли злость.
А, может быть, все это фикция, и по факту там - ничего.
Но иногда эти трещины не рушат нас до конца.
Иногда я так четко вижу черты твоего лица,
Что сдаюсь и по старой из схем, что из серии «на ловца»,
Я в конечном итоге слышу в трубке твое «ало?»