Я лежу в этой кровати
и понимаю, что мне просто
не с кем поговорить.
Я понимаю, что есть люди вокруг,
но многие из нас страшно одиноки.
И из-за одиночества я занимаюсь творчеством.
Из-за одиночества и непонимания,
но я не считаю себя особенным,
я сам не понимаю других.
То, что я буду писать сейчас, будет банальным,
но это будет настоящим.
И я буду писать об одиночестве.
О чувсте, которое есть в каждом:
в семьях, на работе, в кругу друзей
и на остановке или когда едешь в такси.
Ты смотришь в глаза людей,
но они тебе глубоко безразличны.
Ты хочешь внимания и заботы
по отношению к себе, ты такой эгоист,
но таков ты.
И я уже смирился практически со всем, что меня не устраивало.
Я уже принял практически всё и думал обрести счастье.
Я всё так же его не обрёл.
Возможно, я научился делать меньшее количество людей несчастными просто вычеркнув их из своей жизни.
Но ведь и мне было больно.
И ведь и я человек.
И ведь и у меня есть сердце.
И я никогда не мог найти этого баланса между тем, чтобы отдавать и получать.
Я так глубоко себя ненавидел.
Нередко это чувство подпитывали.
Всё вокруг способствовало тому,
чтобы я думал об этом больше нормы.
Это одиночество давало свои плюсы:
будто некий герой, проходишь через препятствия, и весь мир декорации.
А потом встречаешь людей, которые во всём лучше тебя и начинаешь сравнивать.
Потом опускаешься на дно и ненавидишь себя.
Наверное, за несовершенство.
И ты к чему-то стремишься и всё пытаешься изменить свою жизнь.
Радуешься любви, но она проходит.
Благодаришь за то, что есть, но возвращаешься к страданию, хоть всё и изменилось к лучшему.
Ты просто хочешь родства, которого не можешь найти
или на которое просто не способен.
Хочется, чтобы всё встало на свои места.
Чтобы мир был понятным.
Чтобы человек был честным, как то, что я написал сегодня, -
чтобы мы стали собой -
несовершенной правдой.
Но мы продолжаем жить в мире совершенной лжи.