Смотри, вот небо светлое над нами
среди ночи.
И что ты чувствуешь, когда смотришь наверх?
Оно способно вновь вернуть тебе надежду
когда есть подозрения, что ты ослеп.
Смотри, вот пишутся стихи. Они не стоят.
Они рождаются, как дети, изнутри.
Из чрева, что не ведает покоя
и называется вместилищем души.
Смотри, прошли те тридцать лет.
И не забыто, но повторяется уже знакомый круг
друзей, подруг, надежд и смыслов,
сопровождает их испуг,
но не отходит от неё надежда.
И это аксиома, или простое заблуждение, мой друг?
Я говорил о небе, помнишь?