Мне почти тридцать лет,
но я всё тот же ребёнок внутри.
Я всё в том же пространстве,
что кажется мне неизведанным.
Я всё так же полон мечтами.
Я охвачен всё тем же
стремлением к падению.
Мне хочется жить, но я не умею
делать это красиво.
Красота для меня
лишь определения
в большом словаре,
книге в чёрной обложке.
И иногда я думаю, что неужели
я плачУ за то, что рождается
в голове одиночеством?
И оправдана ли
эта цена?
Жизнь недосягаема,
но, в то же время,
обернута в некий сценарий,
придуманный Берном.
Этим умным людям в очках
так хочется непостижимое
обернуть в простую концепцию.
Давать определения.
Но всё остаётся, как прежде,
туманным и необъяснимым.