Природа обиделась на человека,
И лето не лето, весна не весна,
Какая- то муть двадцать первого века,
Поднявшись с глубин, не спешит оседать.
А в душах осадок надежд не свершённых,
Убитых в зачатке порочной рукой,
И в перспективе туман отрешённых
От жизни, от цели, надежды любой.
Живём мы не вечно, а жизнь быстротечна,
Посулы, теории, как метеор,
Мелькнули, конечно, на небе беспечно,
И вновь темнота накрывает простор.
Луна подевалась, а что ей осталось,
Смотреть на бардак этот тысячи лет,
И к солнцу подАлась, они обзевались,
И смылись подальше от проклятых мест.
06.03.24. В.Г.