Сонет.
Что толку перемалывать муку',
Искать вину в придуманном кумире,
Коль краткий век в бездушном этом мире
Закончим, опираясь на клюку'?
Зачем страдать – подогревать тоску
О том, кто не придёт и не обнимет?
Не любят нас? Забудем их. Отныне
Другим любимым посвятим строку.
Все старцы были молоды, желанны
И в помыслах, и в действиях легки,
Признаний ждали, как небесной манны.
Забудь, поэт, надежды и обманы!
Пред вечностью всё в жизни — пустяки,
А небеса загадочно-туманны...