Упал, поднялся и пошёл.
Опять стоишь, опять заминка.
СмЫсла не видишь, не нашёл.
Ты в череде всего - крупинка.
Ты винтик механизма жизнь.
Сломаешься, тебя заменят.
И хоть цепляйся, хоть держись,
Используют и переселят.
А чем оброс - не важно, нет.
Востребавана лишь начинка.
Вот, так устроен этот свет.
Ты - человек. И да, не клинкер.
Энергия твоя нужна,
Всё остальное - просто мусор.
Хотя, есть ценность и она
Бесценна. Названо искусством.
Творение, зачем оно?
А может это ключ к Вселенной?
Подсказок много нам дано...
Иль все-таки кому-то ценны?