Убили мою страну...
Раз тридцать во тьме держали,
И мертвую нам страну
Боялись, не отдавали...
И тысячи вышли к ней.
Прощаться... А может...
Встретить? То новое, что
убитый и делал на этом
свете? Нет...
Нас тысячи только
Здесь – у молчаливого гроба,
Да миллионы душ цветы бы
Несли бы снова. Если бы
Псиный лай не отдавался
Кровью. Если бы не запугал
Вожак свое поголовье.
Если бы, если бы бы...
Проснулись немного раньше
И смелыми были мы...
И шли бы намного дальше,
Убитое тело страны
Не прятали бы позорно...
Его на руках бы несли...
Мы... Гордясь...
Символично...
Покорно...