Мне с тихой грустью смотрят в душу вечера.
Я отношусь к таким мгновеньям – как к святыне.
Лишь только путь от «было в прошлом» - до «отныне»
Мне не позволят изменить уж никогда.
И время сонно выдаст мне аванс.
На то, чтобы в безмолвии пространства
Мне постараться с мыслями собраться,
Пока дается на земле последний шанс.
В копилке - бремя незаконченных стихов
И ветер мертвых ненаписанных мелодий…
А каждый день - во мрак мучительно уходит,
Листая жизнь мою над пропастью веков.
И пустота… В потоке сложных дел
Я не оставлю людям пламенных скрижалей
И завещаний с дарственной – едва ли.
Лишь горький опыт – это мой удел.
Простите, Други! В спорах и в пылу
Вы об меня могли обжечься ненароком…
В воспоминаниях ваших мысленным потоком
Промчусь - под мрачный ропот и хулу.
И забытье... Все в этом мире просто тлен.
Развеет ветер пожелтевшие страницы.
А много лет спустя - сотрутся наши лица:
Никто не вспомнит, кто ты и зачем.
И люди будут снова страстью жить,
Забыв смиренье, думая о благе,
Опять поднимут бонусы на флаги.
Греша и каясь, будут верить и любить.
Увы, мы в вечность не проложим райский путь…
Но тем ценнее смысл противоречий,
Что в лабиринтах мыслей проживая вечер,
Мы к истине придем когда-нибудь.