Не стала петь моя гитара.
Наверно просто так,устала.
Не строят струны ё -моё,а раньше просто ликовала .
На праздник что пленил её.
Лилось вино как речка жизни и томно закипала кровь.
А пальцы рвали те аккорды ,что слезы появлялись вновь.
Стоит в углу и остывает, как от мартеновской печи.
Она сегодня не играет,не строят струны хоть кричи.
Но время лечит души наши и тишина ей не удел.
Весна пришла, жизнь будет краше .
И я сыграю что хотел.