Я мимолетно возлагаю
На траур свой твои мечты.
Я знаю, больше не пылаю,
Не окрылен явлением темноты.
Я много раз искал надежды
На дне бутылки и на острие ножа,
Но оставлял там лишь излишки
Сухого красного вина.
Над ярким небом сумрак воцарился,
И я не знаю кем мне быть.
Быть может, я хотел бы испариться,
Чтоб вместо Солнца вам светить.
Но вместе с тем во мне так пусто,
Что я не вижу свой же путь.
Ребёнку в скорби жить так чуждо,
Но вышло так, что должен он страдать.
Страдать за вас, за все свои грехи.
Смотреть в глаза, на своего убийцу.
Писать убогие и миру чуждые стихи.
Втыкать в свои ладони спицы.
Роман закончился за три страницы,
В нём воспеваются любимые края,
В нём в другой мир все улетели птицы,
И в нем вам не найти меня.
Я знаю, что я больше не пылаю,
Не окрылён явлением темноты.
Но до сих пор в чернилах утопаю,
Сражаюсь со своим же я.
В борьбе
За радость без печали.
В борьбе
За самого себя.